Сегодня, когда я устроила одному игроку особенно гадкую пакость, он поднял на меня глаза и нежным-нежным голосом вопросил, какая муза сподвигла меня стать рассказчиком и ДМом. Видимо хотел её найти и крылья поотрывать. Но я даже задумалась. Выяснилось, что виноваты не какие-нибудь там друзья, перед которыми надо было выпендриться и придумать историю, няня Арина Родионовна или насильственнное записание в литературный кружок, как бывает у некоторых. Виновата газета.
Когда мне было 3-4 годика, то бишь в период как раз и формирования личности, в местной газетёнке напечатали объявление о продаже девятки очень недорого. И разместили с номером телефона моей бабушки, у которой я тем летом торчала безвылазно. Я была "девушкой на коммутаторе", то бишь шквал звонков обрушился целиком и полностью на мою нежную детскую психику. Сначала я как хорошо выдрессированный попугай твердила, что "вгазетеошиблисьизвинитеничёунаснет". Но большая часть покупателей была феерическими идиотами и по многу раз переспрашивала "Как? Вы ничего не продаёте? Точно? А куда звонить?" Где-то после сотого повторения это меня достало больше, чем манная каша по утрам, но я был невинный ребёнок и мата не знал. Тогда я начала отвечать ледяным голосом "Извините, продали уже!". По крайней мере, это помогало избавиться от вопросов гораздо быстрее. Но и это надоедало, творческий потенциал распирал и просился отомстить. Детская логика была недооформлена, но действовала по принципу "Если вы меня так достали - я вам мозг изнасилую". И я рассказывала особо понравившимся жертвам Истории. Что в газете опечатка, а на самом деле мы продаём джип за мильёндоларов. Что у нашей девятки отвалилась выхлопная труба. Или сломался карбюратор. Что на машину упало дерево. Что мы ехали в сад, а тут на нас выбежало стадо коров, мы развернулись и упали в речку, сами спаслись, а девятка утонула. Вместе с любимым хомяком Хрюшей(на этом месте я трагически шмыгала носом для убедительности). Что был пожар, папа загрузил всю семью в машину, выехал из пламени, но машина уже загорелась, мы еле успели выбежать, как она взорвалась. Что девятку угнала "сисилийская" мафия. В общем, каких только сюжетов не услышали несчастные покупатели моим недетски серьёзным голосом(я даже в 3 годика не писклявила).
Зато я научилась "работать" с почти любым народом. Если просили родителей, я спокойно отвечала, что мама на работе, а папа в милиции, потому что когда машина взорвалась, огонь попал на соседний дом и теперь на папу наезжают. Детали тоже придумывались мгновенно и прочувствовано ("Да, это был дуб. Он такой как закачается, закачается - и каааак хрясь! Всё ветками пропорол, даже накидушки с сидений снять не можем. А они хорошенькие, под тигру.") Если начинали ругаться, царственно ухмыляясь опускала трубку. Но ругались редко, больше офигевали. Жалели тоже часто, я скорбно вздыхала и благодарила. В порывах вдохновения на меня находили целые романы.
Взрослые, конечно, говорили что врать не хорошо, но неубедительно, потому как ржали. С тех пор вот талант так и цветёт.