Когда-нибудь я напишу что-нибудь огромное и бессвязное про Dragon Age1-2, стенания о Firefly, возможно даже, под пьяную слезу, дущещипательное эссе о том, как я решила кем хочу быть, когда вырасту и прокачаюсь, после Planescape Torment, и обязательно о песнях Степи в Мор. Утопии. Но пока мой мозг пожран Fallout3: New Vegas, голоса в голове в кои-то веки объединились и шепчут в унисон, так что сейчас мне надо просто как-то выкинуть Дикую Пустошь из думательного отростка.
Я не самый серьёзный человек на свете. Скорее, перекати-поле. Или лучше, перекати-пустошь, потому что мотаюсь я по пустыне Мохаве и она у меня в крови. Когда док Митчелл попросил меня заполнить семейную историю болезней, я написал "Дикая Пустошь" и это правда.
лёгкие спойлерыЯ не самый серьёзный и склонный к самокопанию человек в пустыне Мохаве, это точно. Я шатаюсь повсюду водиночку без особой цели - доставка посылок просто удобный предлог для путешествий - и лезу к дьяволу в ноздрю чтобы выцарапать оттуда золотое кольцо. Я пробирался по тёмным пещерам, по колено в облучённой воде, крови и трупах убитых мной койтов. Я спал в разваленных ржавых фургонах на грязных матрасах, прожжённых кровью и ядовитым дождём. Всю отраву, которую я съел, не перечислить, но чёрт, не ешьте мясо радтараканов - это дерьмо не только фонит, но ещё и вязнет на зубах, а от отвратительного привкуса не избавиться ещё с неделю. Я таскаю на себе целую помойку - подбираю все чёртовы бутылки, мятые банки, ремни, изоленты, сломанные игрушки, сигареты, окурки и прочий хлам, и продаю, потому что иначе не на что купить еду, патроны и драгоценную воду. Иногда мне кажется, что к старости я спячу и буду собирать весь мусор подряд и тащить к себе в какое-нибкудь логово. Но это вряд ли, потому что у человека может быть только одна главная одержимость и моя - дикая пустошь. Я перекати-поле моей пустыни, поэтому выхожу сухим из всех переделок и не заморачиваюсь над тем, что сломало бы другого и заставило его заливать воспоминания пойлом, как ту девчонку, Кэсс, из бара на Мохавском аутпосте.
Я почти наверняка не самый серьёзный и заботливый человек среди 5 людей, в которых вы случайно ткнёте пальцем. Обычно я вообще не выслушиваю чужие проблемы, но сейчас, когда я ищу эту сволочь, обокравшую меня и чуть не угробившую, мне приходится расспрашивать людей и волей-неволей узнавать их беды. Оказывается пройти мимо гораздо легче, если не слышал чужих жалоб и просьб, - даже если ты и так видел что тут творится дерьмо. И вот я лезу разбираться - конечно, наживаюсь на этом, но в глубине души знаю, что помог бы и если б ничего не получил взамен, и это меня бесит. Я решаю дела как попало и зачастую выбираю самый забавный способ - я назначил шерифом Примма робота-экскурсовода просто для смеха, но вроде сработало. Я ни от кого не завишу и никому не принадлежу - я не собираюсь вступать ни в какие фракции. Я всегда ношу старую довоенную шляпу, которую нашёл на скелете в ржавом холодильнике - как униформу самого себя. Иногда я думаю, как бы мне назвать свою фракцию - Курьер? Джокер? Или всё-таки Перекати-Поле?
Но сегодня я завёл этот дневник, потому что чёрт, что-то перевернулось во мне. Ниптон. Почему? Я видел горы трупов побольше этих. Я проходил через места, оскверненные больше. Я сам убиваю каждый день. Но здесь, среди огня, развалин, алых флагов с золотым быком, крови, воронья и множества тел - на земле, на крестах, повсюду - здесь была не война с честным боем, не бойня, где убивающие ради жестокости давно потеряли право называться людьми, не суд, где стремятся найти путь исправить. Этот город с самого начала был признан не достойным жизни. Эта игра с лотерей - одно издевательство, чтобы показать жертвам их собственную ничтожность. Я видел двух выживших. Я сам убил бы их, встреться они мне на дороге. Но здесь и сейчас я отдал матерящемуся истеричному бандиту с перебитыми ногами - второе место лотереи, жизнь калекой, - все свои лекарства. Почему мне так погано? Эта дыра стоила, чтобы её выжечь. По этим людям вряд ли кто заплачет. Чёрт, если бы хоть кто-то из них отказался играть по этим людоедским правилам, если бы хоть один попытался вступиться за своих родных, я бы вскинул свой Магнум и пальнул прямо в морду этого Легионера, с полуулыбкой хвалящегося своими зверствами. Но я ушёл. Убил всех собак, пирующих на трупах в мэрии, но чувство бессилия не исчезло. Почему? Проклятье. Мой летучий одноглазый робот, старая жестянка, общающаяся только хрипами и писком, сейчас самое человечное создание во всём городе. Я валился от усталости, но не смог спать ни в одном из этих домов, нетронутых, неразорённых, где обеды остались на столе. Я ушёл за черту города, доплёлся до грязного заблёванного матраса в трейлере, и если бы не мой робот, должно быть, подох бы во сне от укуса древесного скорпиона. Позор. Но почему? Почему? Чёрт. Похоже, даже перекати-поле тяжелеет, если напитать его кровью.
@музыка:
Seether - Walk away from the sun
@настроение:
...braaains
@темы:
игрища
-
-
07.03.2011 в 12:20