Дракон Белквинита.
Пройти назад. Туда, где остался свет, где нежность, чуть влажный мох под ногами, где пахнет нарциссами и имбирными пряниками. Которые готовили специально для меня. Неважно, что это - пряники или котлеты, которые я ненавижу, главное - что их готовили для меня. Нет, главное, что их готовили те, кто меня любил. Как хочется пройти назад, но... Стена из дней, из сумрачный вечеров, из тысяч пройденных километров, из гравия стоптанных дорог мешает мне. Я могу пройти по дорогам назад, но время, время мне не развернуть... Слёзы песочных часов осыпаются в стеклянных тюрьмах.
Они говорят, что время лечит. Говорят - но их глаза, синеватые блики давно позабытых морей, не верят в это. Время стирает, как неудачный карандашный набросок. Они говорят, что можно все начать с чистого листа - но нельзя перерисовывать бесконечно один и тот же холст. Он изнашивается, и вместе с ним изнашиваются надежды и мечты. Я забываю. Забываю, как хотелось утонуть в вересковых волнах, как дождевые капли давали мне возможность летать, как усмехались мне вдогонку горделивые полубоги...Сейчас это осталось там - на пожелтевших страницах старого дневника...
Небрежная вязь моей жизни. Мгновения, пойманные на цепь неровных строчек, рассветы, живущие карандашными набросками на полях... Клетка для времени? Увы, всего лишь маячки. Маячки для памяти. Свечи, воскрешающие потеряннное - но только в воображеннии. Когда не станет меня - исчезнет и дыхание прежних дней, никто не вспомнит вкуса солёного ветра в разгар шторма, никто не расскажет о танце зелёного огня над вершинами гор... Потому что кто прочтёт этот потёртый дневник?